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Harry Potter...Chiant à mort. J'ai sauté je ne sais combien de pages qui ne servaient à rien. La fin est nulle. Bref, une saga qui tombe complètement à plat. Je m'endomais déjà dessus lors des tomes précedant mais celui-là m'a carrément achevé! c'est plat, sans émotion, long à en mourrir. Quant au dernier chapitre, c'est carrément du foutage de gueule. L'arnaque du siècle? On en est pas loin. Ca commençait tellement bien, dommage. Des personnages creux qui ne servent à rien ( mais quel gâchis de ne pas avoir exploiter le personnage de Drago Malefoy!) Un seul truc bien ---> il était impossible que Rogue soit un traître. Ouf! pas de clichés Walt Dysney de ce côté là! mais ça doit être l'unique...Vraiment de la grosse daube ce dernier tome.Tournez vous plutôt sur la trilogie "A la croisée des mondes" de Pullman, bien plus dynamique que les molles aventures du sorcier à lunettes!
Entre un jeune Californien du XXIe siècle et une fillette allemande des années 1940, rien de commun si ce n'est le sang. Pourtant, de l'arrière-grand-mère au petit garçon, chaque génération subit les séismes politiques ou intimes déclenchés par la génération précédente. Monstrueuses ou drôles, attachantes ou désespérées, les voix de Sol, Randall, Sadie et Kristina - des enfants de six ans dont chacun est le parent du précédent - racontent, au cours d'une marche à rebours vertigineuse, la violence du monde qui est le nôtre, de San Francisco à Munich, de Haïfa à Toronto et New York. Quel que soit le dieu vers lequel on se tourne, quelle que soit l'époque où l'on vit, l'homme a toujours le dernier mot, et avec lui la barbarie. C'est contre elle pourtant que s'élève ce roman éblouissant où, avec amour, avec rage, Nancy Huston célèbre la mémoire, la fidélité, la résistance et la musique comme alternatives au mensonge.
(vous saviez vous que les huitres qu'on mangeaient étaient vivantes )
vous saviez vous que les huitres qu'on mangeaient étaient vivantes
Oui, c'est pour ça que c'est si dur à manger
les livres qu'avec des mots...
Présentation"Je m'appelle Renée, j'ai cinquante-quatre ans et je suis la concierge du 7 rue de Grenelle, un immeuble bourgeois. Je suis veuve, petite, laide, grassouillette, j'ai des oignons aux pieds et, à en croire certains matins auto-incommodants, une haleine de mammouth. Mais surtout, je suis si conforme à l'image que l'on se fait des concierges qu'il ne viendrait à l'idée de personne que je suis plus lettrée que tous ces riches suffisants. Je m'appelle Paloma, j'ai douze ans, j'habite au 7 rue de Grenelle dans un appartement de riches. Mais depuis très longtemps, je sais que la destination finale, c'est le bocal à poissons, la vacuité et l'ineptie de l'existence adulte. Comment est-ce que je le sais? Il se trouve que je suis très intelligente. Exceptionnellement intelligente, même. C'est pour ça que j'ai pris ma décision : à la fin de cette année scolaire, le jour de mes treize ans, je me suiciderai. "
